Llegó un momento en el que ella veía cosas en los espejos.En la siesta, aparecía su prima, la que robaba.La veía reflejada en el espejo y se incorporaba para guardar todas sus pertenencias más preciadas.Me contaba cuentos de princesas y de tesoros que nunca debiera dar a ningún varón que me me enseñara sus trucos de magia."´Tú, como todas las mujeres, tienes tu don más preciado, que te intentarán robar.Consérvalo hija, pues es lo único que te pertenece".

Con cinco o seis años, yo no sabía ni de qué estaba hablando mi abuela, pero con el tiempo, lo comprendí. ´
Un día, se puso a escribir lo que le pasaba.Se empezaba a encontrar diferente, ya no era la misma mujer feliz, sonriente...

Y pasaron los años, y ahora todo es diferente.La que ya no se entera ni de qué hablo es ella.Triste final, para un cuento tan bonito.

"me gusta ser mujer"
No, no es verdad.Dices que te gusta ser mujer por resignación, como simpre.A nadie le gusta tener cambios de humor, un olor característico, la cara abrillantada.Eso es mentira, pero en cambio nos inventamos un puto slogan que queda guay.

En el enjambre de tu pelo aparecen meras mariposas aleteando de clímax extasiado.

Hoy te he soñado.
Tierno y confiado te mostrabas.
Natural y viril querías parecer.
Querido y deseado sos por mi.

tu rebequita nos la pusimos todas aquel verano.Era blanca pura.Era fantástica, se adaptaba a cada cuerpo como un guante.Recuerdas como la llamábamos??...Si, así es, era perfecta.La probre se manchó de todo durante aquellos días; tortilla, arena, vodka, maritrini, pero era taaaaaaaan mona...y o taaaaaaaan cursi

"una persona como Mario nunca muere”

la silueta de cuatro mujeres amantes de Dios se vislumbran en un horizonte lejano, mientras apartas la vista del asfalto y me dices con un tono elocuente...

-¿quieres que hagamos un sacrilegio?

hay veces que en fechas de exámanes me da por ser inaguantablementeinsoportable.En cambio, tú eres simpre tan dulce y cariñosa, que dejaría que fueras mi mami.Lo sabes, no?

quizá pida mucho, pero es lo que hay.

el día se abre su propio camino, y más cuando te canta una canción hecha expresamente para ti: Sara, dulce Sara.

Son las 11.25 de la mañana y me acabo de duchar.Aún no me he quitado la toalla enrollada de la cabeza ni el albornoz amarillo que mamá me compró, cuando lo he visto: el pijama se cae lento, despacio.La tela se escurre por la silueta del bidet.

Creo que ayer soñe con un sitio muy parecido a este.Y tú estabas.Tú.La persona que aun es verde pero que se pondrá de color azul.Y solo tú y yo sabemos por qué.

brotes verdes y rayos de esperanza

hoy, me he dado cuenta de lo poco esperanzador que se presenta el futuro para los pocos privilegiados que tenemos la suerte o la desgracia de abrirnos los ojitos.Todo me lo presentas como un Matrix enorme, aquel en el que la puta pastillita azul me da vueltas por la corteza de mi pequeña cabecita sin nombre.Porque, una pregunta que me lleva rondando la cabeza desde hace unos minutejos: ¿la vida es para el que la critica, o para el que la disfruta?
Obviamente para los dos, porque ambos, son modos de vida.Pero, qué nos queda si llegas al punto en el que no estás ni en un punto ni en otro, porque el no decidir también implica decisión.Pero qué peligro tener la opción de decidir, no?qué peligro que los mortales podamos decidir tantos tipos de decisiones...amar o no amar, matar o no, comer o no, trabajar o no, hacer la comunión o no...

esto no es metafísica...es la clase de organizaciones que da para tanto...